AZAR

Nunca fui objeto de tu deseo,

nunca tus garras

anhelaron hincarse 

en mi carne dulce,

ni tu mirada de águila

nunca me tuvo por presa.

Presa de amor

tampoco me rendí,

nada besó tus pies,

como no fueran las hojas caducas del plátano.

No hallaba mi pensamiento

más razón para ansiar tu compañía

que la compañía misma,

que una amistad de cancela abierta.

Y un día, un día cualquiera,

con paso decidido,

franqueaste el vano de aquella verja;

dejaste atrás cartas escritas en el aire,

confidencias hilvanadas

en el cordón umbilical de la confianza.

Te fuiste sin despedida,

con un rictus de solapada traición

prendido en las comisuras de los labios.

Te fuiste por azar,

aturdido por un espejismo

de ese vasto desierto que es tu vida;

te fuiste

por la misma carambola

por la que un día, un día cualquiera

 —esa vez con las maletas cargadas

de algo parecido a la esperanza—,

llegaste a mí.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "El rapto de Ganímedes" (1611-12), Peter Paul Rubens, Palacio Schwarzenberg de Viena

TU MANO

Tu mano tañe la guitarra

que conforma mi torso

de hembra impaciente.

Redondas, blancas, negras y corcheas

me vibran ágiles en el talle

y retumban graves en el tambor

de mi cadera.

¡Ah, la melodía arrebatada al polen!

Tu mano espolea mi grupa

de montura dócil,

de yegua vasalla,

y avanza, en otro hemisferio,

por la tersa vega que aún recuerda

el candor.

¡Ah, las estribaciones

de las cumbres y sus vértices!

Tu mano arrasa mi mansedumbre

de centeno y me incendia los velos,

hasta que una desnudez de nácar

—de luna de porcelana—

bate alas de paloma.

¡Ah, las castas cariátides

cubiertas con sus peplos desgastados

por la brisa de los tiempos!

Ellas, que

sobre sus nucas

reciben la carga 

de las piedras milenarias,

jamás conocerán el cálido peso de tu cuerpo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Libertad y cariátides", Guillermo Muñoz Vera

Música: "Wherever you will Go", The Calling

ALEGRÍA

Me reía, y la risa

llenaba el patio,

y en la alberca bebían

verdes acantos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La alberca del Alcázar de Sevilla" (1910), Joaquín Sorolla

VUELVE, SIRENA

Ese mar arcaico y abisal,

que alimenta al mundo

de mitos y leyendas,

reclama tu presencia, sirena.

Los caballitos de mar

te envían mensajes

insertados en botellas

que a la deriva navegan,

envidiosos de un destino

de aguas fuera;

quisieran ser los corceles

de la carroza de Cenicienta

o veloces purasangres

compitiendo por el oropel

de un trofeo en Ascot,

a la sombra de mil pamelas.

Y los narvales anhelan

ser unicornios

y acompañar en un cuadro

a una casta y bella dama.

Mas los pulpos, ¡ay, los pulpos!

ya no salen de su asombro

al ver que no tienes alas, que no vuelas, 

sino nadas,

con esa cola de escamas que relumbra 

con su plata.

Vuelve, sirena, al redil

del océano gentil que un día te inventara,

eres Venus submarina

con el torso de Nereida y, como ella,

ayudas a los marinos en su vigilia obligada,

pues se enamoran de ti, de tu cabello encendido

de cobre, azafrán y fuego,

de la perla de tu rostro,

de tus pechos voluptuosos,

de tu canto que enajena...

Vuelve, sirena, y que olviden

que las alas te cambiaron por una cola de pez

y sin sexo te dejaron.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "The land baby" (Hija de la tierra), John Collier (1850 - 1934)

TE ACOSTUMBRARÁS

Te acostumbrarás 

a la penumbra melada de mis ojos,

a la presencia de mis pupilas 

acechándote en la distancia,

a mis manos aleteando

como palomas torcaces,

incapaces de alzar el vuelo.

Te acostumbrarás 

a la fragancia de nardo 

de mi interminable cabellera,

esparcidos los mechones

sobre una almohada que no es la tuya;

a las huellas, menudas y rebeldes,

que estampan mis pies desnudos

sobre la arena de una playa

ignorante de los rigores del invierno.

Te acostumbrarás 

al calor de mi pecho de gorrión,

a la mansedumbre de mi abrazo,

a la miel de unos besos

que tu boca nunca podrá saborear.

Te acostumbrarás,

te acostumbrarás a mí.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura de Ennio Montariello

PASÍFAE

Pasífae, reina luna,

trémula, suspiras sola,

y el corazón te palpita

en medio del bajo vientre.

Un oleaje de sierpes

sube y baja, baja y sube,

una marea encendida

que de salitre humedece.

Y un toro de nácar puro,

como un ampo de la nieve,

te va arrancando el misterio

de la luz en que te envuelves.

No duermes, comes, ni piensas,

agitada entre mareas

que te recorren las vísceras

y te calientan las venas.

Pasífae, sueñas feliz

tendida en tu lecho blanco,

la bestia lame tu muslos

con el rumor de una fuente.

No eres diosa, no eres reina,

solo eres mujer y tierra

roturada y en barbecho,

esperando la semilla

que en tu surco vida engendre.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La puerta abierta", Alberto Donaire (1962)

"TU CUERPO PULSADO POR SÍ MISMO", Carmen Boullosa

Tu cuerpo pulsado por sí mismo
es en mis oídos viento claro y fresco,
sonido límpido del cobre y del aliento:

eres tus labios rezumantes de lima,
eres tus ojos recubiertos de bruma,
eres tu mano fina ciñéndose sierva:

porque en ti anida el mar, eres su guía,
y de ti la más torpe raíz bebe su espina:

porque tú eres el viento
y eres también la boca virgen
que muchos metros ocultan.

(Carmen Boullosa)

Pintura de Kathrin Longhurst

TU ALMA ES AIRE

Tu alma es aire, 

liviandad,

diáfano cuarzo, 

luz matinal.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura:"Viento", Florence Harrison (1877 - 1955)

DEDICACIÓN

Me dedico a ti

como la primavera se dedica a las flores

y a las libélulas,

como la sal marina se dedica a remontar las olas

y en sus aladas crestas

va dejando blancas palomas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Primavera, lirios anaranjados" (1943), Hermenegildo Anglada Camarasa

ABRIL, MAYO Y BOTTICELLI

Aún exhala Bóreas su gélido hálito,
iracundo ante el letargo inminente,
y las nubes  —sumisas feudatarias—
le tributan el caudal del río Arno
con torrentes furiosos,
de imperturbable ritmo,
cuyo final no parece vislumbrarse 

en la cortina de la tarde.

Así llega abril,
bajel que navega
en tempestad de aguaceros,
en trombas ruidosas que devastan balcones,
que rasgan las hojas y quiebran los tallos
de esa floresta doméstica que sobrevive
sojuzgada en la maceta.

Así llega abril,
y le sigue mayo, con Céfiro
soplando y soplando,
entibiando cielos, con las margaritas
brotando en el césped
y las amapolas, como labios rojos,
besando y besando, con los ranúnculos
vestidos de sol,
con ese vergel de espinosos cardos.

Y al igual que de la oruga
mudada en crisálida
—libre de su cárcel de seda—
surge la alevilla,
se transforme Cloris,
y su metamorfosis fecunde los prados.

Que ya llegue Flora derramando rosas,
que ya llegue Venus repartiendo amores,
que vengan tres Gracias
cubriendo sus carnes con finos cendales,
y hasta haya un Mercurio
—con caduceo alado— tomando las frutas
que pintara Sandro.

Que así llegue
mayo, y un Céfiro azul,
ahíto de amor, resople en lo alto.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "La primavera" (1477), Sandro Botticelli, Galleria degli Uffizi, Florencia

LA NOCHE

La noche se escurre furtiva

sobre las gélidas aguas,

y esa farola de luz mortecina que es la luna,

ilumina un malecón donde se estrellan

las olas embravecidas

del desamor.

Cuántos besos se perdieron en mis versos

sin que rozaran tu piel,

cuántas alegrías murieron

en las comisuras de mis labios

sin que los tuyos pronunciaran condolencia alguna.

Solo resta la esperanza

de que tras esa lúgubre nebulosa 

aparecerá la faz, sonrosada y oronda,

de un nuevo día.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Paisaje marino, efecto nocturno”, Claude Monet

RECUERDO

Recuerdo 

aquellos sacrificios,

pequeños y vacuos,

que día a día

ejecutaban su danza ritual

sobre mi escritorio.

Aquellos torbellinos

de emociones banales

que me ponían el suspiro entre los dientes,

que me apretaban los pechos,

que hallaban cobijo

en la humedad de mis muslos

y en mis ojos de gacela.

Los recuerdo.

Y a ti con ellos, aun cuando me haya

olvidado de tus rasgos,

y te halles perdido

entre unas sábanas que ahora son de niebla.

No sé si tu piel

era atezada o bajo tu nuca

nacía la alborada. Tampoco

sé si gustabas de un café o de fumar

un cigarrillo después.

Nunca estuve allí, nunca después,

todo se desvanecía tras la vaharada.

Te recuerdo.

Aunque dude del color de tus cabellos

y del de tus pupilas,

y no sepa ya sobre los centímetros

que se interponían entre tu frente y el suelo.

Puede que te confunda con otro,

quizá seas, en verdad, otro,

alguien que siendo distinto,

siempre sea el mismo.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Pasión" (detalle), Alberto Pancorbo

ARIADNA A DIONISO

Eres pámpano jugoso y fresco,

rozagante de racimos.

Mis llagas cicatrizas

con tu savia,

y el penetrante azul del cielo

me redime con la perspectiva

de un nuevo horizonte.

Atrás quedan los amores 

vencidos por las sábanas, los destierros,

las islas deshabitadas y el sabor salado 

de las lágrimas.

Atrás quedan recuerdos

para servir de alimento a la hoguera;

aquí y ahora: tú,

con tu aliento de uva madura

endulzándome la garganta,

y yo, con la cintura ceñida de esperanzas.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Baco y Ariadna” (1523), Tiziano Vecellio, National Gallery, Londres