jueves, 27 de diciembre de 2012

LA TIERRA GIRA



La Tierra gira
con la divina ebriedad de un derviche.

Del mismo y rotundo modo,
ese torbellino loco
que me invade cuando te diviso
en el dilatado trecho de mis pensamientos,
me obliga a girar sobre las puntas de mis pies
como la Salomé de Moreau,
portando el lirio blanco
que anunciaba la muerte de un profeta.

Rotando soy planeta en esta danza
desprovista de velos.

Rotando voy a tu encuentro rauda, ligera,
ingrávida,
circunvalando tu perímetro.

Rotando soy satélite
de esa vida que te alienta;
soy luna orbitándote en elipses,
recibiendo tu radiación,
tu luminaria creciente,
anterior al imperio de las sombras.

Rotando eres sol
germinando en mi conciencia,
abriendo los cráteres y sus borbotones,
abriendo los corazones escarlata
de las granadas maduras,
abriendo mi pecho al calor del abrazo
que crece con asombro,
que migra de la avidez al misterio.

Así mis hélices te recorren,
así este tránsito
de rotación y traslación en torno a tu flecha.

 Ya sólo el silencio legado por el último latido
—con su hoja fría
de cuchillo invicto— detendrá este movimiento.

(Mayte  Llera, Dalianegra)

Pintura: “Salomé danzando frente a Herodes” (1874-76), Gustave Moreau. The Armand Hammer Collection; Hammer Museum, Los Ángeles, U.S.A.
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domingo, 23 de diciembre de 2012

TUTANKHAMON

Al misterioso Tut-anj-Amón
Viviste 
un tiempo allí,
donde los días esculpían 
su geometría planetaria
sobre la memoria 
de pilonos milenarios.

Sobre las gentes allí 
reinaste, 
portando 
sobre los hombros
tu corta edad.

Cuán breve fue tu existencia
—breve como la lengua de un fuego
ahogado por la ausencia del aire—,
pero cuán felices los momentos
de compañía fraterna y el saberte señor
de la fecunda vega del Nilo
y de la dorada infinitud de las arenas.

Viviste 
un sueño tan fugaz como intenso,
un sueño que inflamaba las corolas de los lotos
y doblegaba los juncos de los papiros
cuando el viento te abrazaba las sienes,
cuando eras arquero y auriga a un tiempo.

Te rodearon los placeres,
las gemas multicolores,
las espigas de oro
alimentadas de sol,
las frutas jugosas
nacidas en primavera, y el vino
de las granadas que te embriagaba
bajo cada luna nueva.

Viviste 
un tiempo allí
y después fuiste ninguneado,
pero eso ya lo sabías —lo sabías bien,
pues habías escuchado el eco de los sortilegios—,
que aun con la piel
ennegrecida y apergaminada,
que aun con la cabeza
desmembrada, volverías a la vida,
aunque ya nadie
te recitase loores bajo la insistente
salmodia de los sistros,
aunque ya solo fuese para demostrar
que estuviste allí, entre los vivos.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Pastimes in Ancient Egypt, 3000 years ago” (Pasatiempos en el Antiguo Egipto, hace 3000 años), 1863, Lawrence Alma-Tadema
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jueves, 20 de diciembre de 2012

TUTANKAMÓN


Ungido de regio linaje solar,
del seno materno temprano arrancado,
su orfandad precoz, su precoz deceso,
son hondos misterios, son misterios hondos.

La máscara fúnebre de fulgente oro,
de azules turquesas, de azul lapislázuli,
la de cornalinas que brillan bermejas,
la que lleva finas gemas engastadas,
me mira cercana desde allí, tan lejos.

La vida revive su efímero instante
desde esa vitrina que exhibe la muerte
del que, vivo, apenas fue nadie, mas muerto
lo fue todo. Rey de reyes en natrón.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Fotografía de la máscara funeraria del faraón Neb-jeperu-Ra Tut-anj-Amón
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viernes, 7 de diciembre de 2012

ESTA NOCHE


Esta noche me envuelve los párpados
una tristeza tan atávica
como la oscuridad cósmica.
Nace de tu silencio sostenido
y se alimenta en mis entrañas
de mi inseguridad,
de mi miedo a perderte
en la inconmensurable distancia.

Esta noche es noche ceñida de negruras,
es noche eterna,
noche para siempre.
Esta noche no te tengo
y quizás ya no te tenga ninguna otra,
es la sinrazón absurda
de la incomprensión mutua,
aunque te sienta dentro,
latiendo conmigo
en un solo corazón.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: "Naufragio" (1759), Claude Joseph Vernet. Groeninge Museum, Brujas
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martes, 4 de diciembre de 2012

MÁS ALLÁ


Se colman mis labios
con el eco de tu nombre
y me invade la mirada
el recuerdo añorado de tus ojos.

Más allá de esas cumbres nevadas,
del lisonjero silbido del viento,
acariciando, licencioso,
el ramaje desnudo y espectral de los álamos,
habita la memoria de lo no vivido a tu lado,
mora la memoria del deseo,
del abrazo postergado, del beso nunca dado.

Más allá de las nieves silenciosas,
extiende su manto el susurro
de un “te quiero”.

(Mayte Llera, Dalianegra)

Pintura: “Paisaje invernal con cazadores”, Lucas van Uden. Colección privada

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